Auszug aus einem Text, den die Autorin am 25. Oktober auf Raseef22 veröffentlicht

Am siebten Oktober, dem heiß erwarteten Tag, um Sonnenstrahlen aufzutanken und das Vitamin D zu tanken, bereiteten wir viele Dinge vor. Badekleidung, eine Einkaufsliste und die Zubereitung von Essen. Ich beschloss, bei meiner guten Freundin zu übernachten, da ihr Haus in der Nähe der Strandstraße lag und wir entschieden haben, den Weg zusammen zu gehen. Wir sortierten unsere Einkäufe in separate Taschen, weil wir beide eine Obsession für Ordnung und Organisation haben, und hörten damit bis spät in die Nacht nicht auf.

Sie tanzte zu der Musik des Liedes "Substance", und ich beobachtete sie mit anhaltendem Lachen. Wir lachten, als wir versuchten, Videos von ihren immer lustigen Bewegungen aufzunehmen, und wir gingen beide schlafen, während wir auf den Morgen warteten. Um halb sieben Uhr morgens stürmte die Schwester meiner Freundin ins Zimmer und schrie zu uns: "Aufwachen, aufwachen, die Welt geht unter!" Wir schauten verwirrt, da wir nicht verstanden, was vor sich ging - das war nicht das, was wir uns für diesen Morgen vorgestellt hatten - und außerdem, welcher Untergang könnte an einem Samstag geschehen?

Ihr Sturm ins Zimmer wurde von einer Vielzahl von Raketenangriffen begleitet, die wir so noch nie erlebt hatten. Nachdem wir realisierten, dass unser Plan gescheitert war, bestanden wir darauf, dass wir das Frühstück, das wir uns vorgestellt hatten, unter den Morgensonnenstrahlen zu genießen, zu uns zu nehmen. Aber wir aßen es stattdessen unter dem Raketenbeschuss, der rumflog. Dann kam mein Bruder, um mich nach Hause zu holen, bevor die Schlacht begann.

Als ich nach Hause zurückkehrte, versuchte ich mir einzureden, dass es sich nur um eine Eskalation der üblichen Eskalationen handelte, die wir im Laufe des Jahres gewohnt waren. Aber etwas machte diesmal einen Unterschied im Vergleich zu früheren Ereignissen.

Der Krieg, dieses große Wort, wie sehr hat uns der Krieg anfangs eingeschüchtert. Ich meine den ersten, zweiten, dritten und vierten Angriff, und die Eskalationen dazwischen. Wie sehr hat er uns von unserer Menschlichkeit genommen, wie einfach und erwünscht hat er es gemacht, den anderen zu töten, ja, und oft wurde es sogar zur Pflicht.

Ein Ausschnitt aus der Trauerrede der Autorin für ihre Freundin Nada Al-Dahshan, einer Pharmaziestudentin, die zusammen mit ihrem Vater und ihrer Mutter bei einem israelischen Bombenangriff getötet wurde

Sie pflegte zu mir zu sagen: "Ich werde es nicht zulassen, dass dieses Jahr endet, ohne, dass ich die Umrah mache", das war ihr großer Wunsch. Sie wollte damit beginnen, als Apothekerin zu arbeiten und sich in den Arbeitsmarkt zu integrieren, aber ihre starke Leidenschaft zum Wissen versetzte sie in einen Zustand der unerklärlichen Anspannung. Sie begann darüber nachzudenken, sich für Stipendien im Ausland zu bewerben, als sie im letzten Semester an der Universität war. Nada hat nichts erlebt, sie hat Gaza nie verlassen, sie hat nie das Gefühl der Arbeit und des eigenen Gehalts erlebt. Sie hat Ahmad Mansara nie außerhalb der Gefängnismauern gesehen. Sie wird ihre Tochter nicht sehen können und sie wird sie nicht Leila nennen können. Sie wird kein Konzert der Brüder Jibran besuchen können. Sie wird mich nicht sehen, wie ich zum ersten Mal liebe, nachdem sie mich davon überzeugt hat, dass Liebe das schönste Gefühl ist.

Ein Auszug aus einem Text der Autorin in "Gazas Geschichten"

Meine Mutter weinte heute bitterlich. Tränen der Unterdrückten, die erschöpft sind. Meine Mutter, über deren Hände alle zeugen, was sie alles Schönes zubereiten können, weinte, nachdem das Gericht "Maklouba" verbrannte, bevor es überhaupt vollständig zubereitet werden konnte. Sie weinte, obwohl sie nicht die Schuld dafür trug, sondern wir waren unfähig, nach unserer vierten Vertreibung mit der Endstation Rafah, einen angemessenen Topf zum Kochen zu finden.

Nicht nur das Gericht verbrannte heute, auch mein Herz brannte, als ich ein hübsches Kind sah, sauber und ordentlich gekleidet, einen kleinen Behälter tragend, um ihn mit etwas zu Essen zu befüllen, an einem Ort, der offensichtlich dazu bestimmt war, den Menschen Mahlzeiten zu geben. Der Ort war voller Menschen, die Schüsseln nach oben trugen. Ich weinte an diesem Morgen, eine Träne, die ich während dieses Albtraums noch nie vergossen hatte, mehr als alle Male, in denen ich tragische Nachrichten von Freunden und Geliebten erhielt. Ich weinte, weil das Kind lachte. Ich weinte, weil wenn ich an seiner Stelle gewesen wäre, ich vor Weinen explodiert wäre, aber das Kind kam und lachte und nannte die Szene "roter Tod".

Versteht dieses Kind? Was bedeutet "roter Tod", um eine Szene wie diese zu beschreiben? Wie konnte es lachend sein? Und warum überhaupt lachen, oh Gott!

Meine Mutter weinte nicht, weil das Maklouba-Gericht nicht gelungen war. Sie weinte, weil das Gericht im Mülleimer gelandet war. Wir haben alle versucht, sie zu überzeugen, dass Gott sieht und weiß, wie unsere Situation ist, und dass wir versucht haben, es zu essen, aber sie weinte trotzdem. Und sie versuchte mich zu beruhigen, während ich mit Tränen und einem leichten Lachen gemischt weinte. Sie ging, ihre Augen gefüllt mit Tränen, und sie rollte den Gebetsteppich aus, um bei Gott zu weinen und um Vergebung zu bitten. Und ich war immer noch schockiert von dem, was meine Mutter getan hatte. Obwohl sie ihre ganze Familie verloren hatte, und Verwandte, die ihr am nächsten und liebsten waren, weinte sie um das misslungene Essen und bat Gott um Vergebung, weil es im Müll landete!

Ein Textauszug, den die Autorin in „Gazas Geschichten“ veröffentlichte

Die Tatsache, dass die Welt sich nicht um unseren Tod gekümmert hat, stört mich nicht mehr und sie beeinflusst mich auch nicht mehr. Es schmerzt nicht mehr, dass wir hier auf einem Gebiet von 360 Quadratkilometern nichts über das Leben wissen, außer der Tatsache wie man überlebt, und oft scheitern viele daran. Meine Träume drängen mich nicht mehr, sie zu verwirklichen, und im Grunde gibt auch keine Träume mehr. Vor nicht allzu langer Zeit habe ich aufgehört, mich über das zu ärgern, was ich tun wollte, und es nicht konnte; in dieser Stadt, die uns als Gewinn gegeben wurde und für die wir lieben und sterben sollten.

Die Vorstellung, dass wir in einer Streichholzschachtel geboren wurden, die von beiden Seiten geöffnet und geschlossen wird, treibt mich nicht mehr in den Wahnsinn. Es berührt mich nicht mehr, dass der Tod in Gaza unser unausweichliches Schicksal ist, das nicht diskutiert werden kann. Die Anblicke des Todes und der Zerstörung machen mich nicht mehr traurig. Ich bin nicht mehr wütend über die Abwesenheit von Gerechtigkeit auf Erden und der verzögerten Gerechtigkeit des Himmels.

Was mich jetzt wütend macht, mich verletzt und mich in den Wahnsinn treibt, ist, dass sie eine Waffe gewählt haben, die stärker ist als alle Raketen und Bomben, die sie während unseres Lebens in Gaza abgefeuert haben. Sie haben sich dazu entschieden den Hunger als Kriegsmittel zu benutzen.

Der Norden ist hungrig und der Süden ist hungrig,

Dem Norden wird entbehrt, und der Süden wird in den Wahnsinn getrieben.

Hat der Besatzer jetzt beschlossen, mit dem psychischen Zustand von uns Menschen zu spielen, damit wir unseren Wohnort aufgrund von Hunger verlassen, nachdem all seine Pläne gescheitert sind, uns zu vertreiben?

Hat dieser Plan dazu geführt, dass die Unlebbarkeit in Gaza gefestigt wird?

Welche Absprachen haben dazu geführt, dass unser Leben gelähmt und vieles davon beendet wurde?

Welcher Wahnsinn ist es, der mich und meine Familie darüber nachdenken lässt, wie wir Geld beschaffen können, um eine Zementmauer und eine Wüste zu überwinden? Ein Reisebetrag, der den Reisekosten zum Nordpol entspricht.

Worauf wird verhandelt?

Wie lange wird die Welt uns im Stich lassen? Und in welcher Welt gibt es eine Kraft, die Israel zur Rechenschaft ziehen kann?

Wie lange wird der Tod über uns lachen?

Ein Szenario folgt dem anderen,

Ein Szenario und viele Fragen,

aber keine Antworten.

Ein Auszug aus dem Text der Autorin in "Gaza-Geschichten":

Diesem Krieg ist es gelungen, uns die Bedeutungen erkennen zu lassen: die Bedeutung des Hauses, des ruhigen Morgens, des sauberen Wassers und Essens, der zurückgelassenen Besitztümer und Geschenke, des Badens, des Sitzens mit Freunden auf der Veranda. Der Krieg hat mich dazu gebracht, meine Fantasie durch die Ecken des Hauses schweifen zu lassen, mir jeden Zentimeter darin vorzustellen: den Gang neben der Tür und den Tisch, der mit türkischen und palästinensischen Antiquitäten geschmückt ist, mein Zimmer mit dem gelben Licht und meinem Schrank, der mit warmen Kleidern gefüllt ist, den Bambuszweig in der Küche, an den ich dachte, als ich versuchte, genug Wasser für einen Tag zu sammeln. Ich, die jede Woche mit meiner Mutter kämpfte, indem ich ihr sagte, dass der Bambuszweig das Wasser liebte und es brauchte. Wie geht es dem Zweig nach fast drei Monaten? Ich frage mich: Hat das Wasser den Zweig erreicht oder ist er vollständig ausgetrocknet? Ich komme zu dem Schluss, dass mein Bambuszweig jetzt durstig ist, und ich bin es auch.

Es gibt einen harten äußeren Krieg und einen noch härteren inneren Kriege: Hass, Rassismus, jemand glaubt, dass jemand anders einen Anteil am Essen verdient und ein anderer nicht, das Verlassen des Hauses und die Notwendigkeit, mit Menschen umzugehen, die das Gefühl haben, anderen überlegen zu sein. Ich sehe nicht, dass die Entscheidung, das Haus zu verlassen, richtig war. Wenn ich die Zeit von vor achtzig Tagen zurückdrehen könnte, hätte ich beschlossen, alleine im Norden zwischen den Wänden meines warmen Hauses zu bleiben.

Ich wünschte es mir, auch wenn das liebevolle Dach über mir eingestürzt wäre.

Ich wünschte es mir, auch wenn der gesamte Umkreis von Palästina explodierte.

Ich wünschte mir, dass ich keine einzige Minute in diesem verlorenen Tal gelebt hätte.

Jetzt sind wir alle allein und die Bilder des Hauses und unseres schönen Lebens.

Und das Wichtigste von allem ist, wie Mourid sagte:

„Kein Abwesender wird vollständig zurückkehren, und nichts wird so wiedererlangt, wie es war.“